Sunday, June 10, 2012


                                                   Had we but world enough, and time,
                                                    This coyness, lady, were no crime.
                                               We would sit down, and think which way
                                                 To walk, and pass our long love's day.
                                                    Thou by the Indian Ganges' side
                                                   Shouldst rubies find; I by the tide
                                                 Of  Humber would complain. I would
                                                 Love you ten years before the Flood,
                                                 And you should, if you please, refuse
                                                    Till the conversation of the Jews.
                                                     My vegetable love should grow
                                                  Vaster than empires and more slow;
                                                 An hundred  years should go to praise
                                                  Thine eyes, and on thy forehead gaze;
                                                   Two hundred to adore each breast,
                                                      But thirty thousand to the rest;
                                                      An age at least to every part,
                                                  And the last age should show your heart.
                                                    For, lady, you deserve this state,
                                                     Nor would I love at lower rate.

                                                       But at my back  I always hear
                                                    Times winged chariot hurrying near;
                                                       And yonder all before us lie
                                                           Desert of vast eternity.
                                                     Thy beauty shall no more be found;
                                                     Nor, in thy marble vault shall sound
                                                   My echoing song; tehn worms shall try
                                                         That long-preserved virginity,
                                                       And  your quaint honor to dust,
                                                           And into ashes all my lust:
                                                   The grave's a fine  and private place,
                                                    But none, I think, do there embrace.      

                                                     Now therefore, while the youthful hue
                                                       Sits on thy skin like moaning dew,
                                                    And while thy willing soul transpires
                                                       At every pore with instant fires,
                                                     Now let us sport us while we may,
                                                    And now, like amorous birds of prey,
                                                        Rather at once our time devour
                                                Than languish in his slow-chapped  power.
                                                     Let us roll  all our strength and all
                                                      Our sweetness up into one ball,
                                                   And tear our pleasures with rough strife
                                                       Thorough the iron gates of life:
                                                   Thus, though we  cannot make our sun
                                                     Stand still, yet  we will make him run. 

No comments:

Post a Comment